breves notas (1)

Ontem queimei um lençol,
com o ferro,
fiz isso sozinha,
gravei-lhe um colorido triângulo torrado
graças à televisão.
Tenho sempre a televisão pequena na cozinha
enquanto passo a ferro:
uma criança negra numa guerra
mamava ao peito de sua mãe morta.
Senti que tinha engolido uma bola de pêlo.
Não irei esquecer isso:
o leite gotejou para dentro do meu peito.

Miren Agur Meabe 

400facts:

Illustration on the Festival of Fools and CQAF for Quarter Beat Magazine’s May Issue, out in Belfast now…

Tá tão frio aqui

o sol mal aqueceu minha pele

quem dirá meu coração

eu preciso de calor humano

de carne

afeto

trocar olhares

palavras loucas

loucuras boas

de proibições desobedecidas 

preciso de um pouco de vida

um gole 

uma tragada 

um beijo 

que seja

preciso me sentir vivo

corpos vivos são quentes.

Mitologia

Os deuses, noutros tempos, eram nossos

Porque entre nós amavam. Afrodite

Ao pastor se entregava sob os ramos

Que os ciúmes de Hefesto iludiam.

Da plumagem do cisne as mãos de Leda,

O seu peito mortal, o seu regaço,

A semente de Zeus, dóceis, colhiam.

Entre o céu e a terra, presidindo

Aos amores de humanos e divinos, 

O sorriso de Apolo refulgia.

Quando castos os deuses se tornaram.

O grande Pã morreu, e órfãos dele,

Os homens não souberam e pecaram.

- José Saramago, em Os Poemas Possíveis.

"Ontem à noite,
Eu tive um sonho.
Um desses sonhos que nos faz repensar a vida,
Não sei se já aconteceu contigo,
Mas mesmo assim, eu sonhei.
E nele,
Eu ia pra guerra,
Com minha farda e meu quepe,
Meu coturno e minha honra.
E no canto do olho,
Lá estava Ernest,
Mastigando seu palito de dente,
Reclamando da vida.
Eu podia jurar que seus dedos estavam em posição de combate:
Parados no ar,
Batendo na máquina.
Ao seu lado encontrava-se Jerome.
Seu grande fã.
E seus olhos brilhavam,
Vidrados no ídolo.
Era jovem,
E belo.
Diante de mim,
Seu rosto metamorfoseou-se:
Havia um Holden escondido em cada traço seu.
Uma voz-quase-choro fez-me virar
E vi Bob,
Tocando um folk,
Observando tudo de sua torre de vigia,
Preso a suas correntes da liberdade.
Elvis também apareceu pra festa,
Mas não se arriscou a fazer um twist,
Não tinha mais o mesmo molejo,
A tristeza e os horrores da guerra haviam acabado com ele.
E Francis lembrou-me Jay,
Com a luz verde nos olhos.
Embora com um toque de Nick,
Ajeitasse as calças e arrumasse os cabelos,
Beijasse sua Zelda
E a tomasse para dançar uma valsa.
Janis, querida, você não mudou nada.
Sua voz rouca exige um blues agora mesmo,
Quem sabe Jimi não possa nos ajudar,
Nos dar uma mãozinha?
E Pablo,
O Picasso,
Cubismado pelos anos de luta
Pintava alto,
Pintava baixo,
Aqui e ali,
Com Pablo,
O Neruda.
Pedi-lhe uma poesia,
Não adianta furtar Vinicius ou Carlos.
E foi o fim do sonho,
Quando Robert pisou na mina."- O sonho.

vivaelis:

Elis Regina e César Camargo Mariano

severinar:

Hitler rehearsing speech in front of a mirror, Heinrich Hoffmann, 1927.

"João viveu por muito tempo ao lado de uma mulher cujo nome lhe era desconhecido. João era surdo e mudo, mas ainda podia cheirar do perfume de sua mulher, tocar sua pele macia na cama e admirar aquele tão caro rosto. Essa história não existe e João foi inventado, mas prevalece a ideia de que não é preciso saber o nome de uma pessoa para conhecê-la. A sociedade humana gosta de dar nomes às coisas por uma questão de organização, porém se nada fosse nomeado ainda amaríamos as coisas da forma como o fazemos normalmente? Talvez rotineiramente o trânsito ficasse mais complicado. Já o coração, ficaria mais manso. “Amada, oh amada, não posso chamar seu nome no meio da noite porque o desconheço!”. E, mesmo assim, duas ou mais pessoas com um relacionamento em comum começam a trocar as comuns formas nominais por apelidos, abreviações. Então eu lhe pergunto: por que você quer saber meu nome? Eu? Eu sou quem você quiser. Posso ser Clarice, posso ser Cecília, posso ser Jurandina, corujinha, pimentinha ou desconhecida. Eu? Sou apenas uma personalidade vagante, um vulto por aí. No entanto, o vulto não deixa de ser tão poeta quanto Vinicius de Moraes ou Pablo Neruda; a única diferença está na forma como são chamados. O prazer em escrever é o mesmo. Talvez um fosse profissional e o outro não. Apesar disso, não há nada demais. O próprio Drummond revelou-se um amante dos poetas clandestinos."- Eu?

"

Como deve ser só a rotina
Do homem que aceita o homem,
Do homem que aceita o mundo,
Do homem que aceita a si mesmo…

Como devem ser terríveis os dias
Do homem que aceita a vida,
Do homem que aceita a mulher,
Do homem que aceita o amor…

Como deve ser sofrida a cabeça
Do homem que aceita a política,
Do homem que aceita o governo,
Do homem que aceita o Estado…

E o que acontece com
O homem que enxerga o futuro?,
O homem que se volta ao passado?,
O homem que perdoa aos outros?
(Como devem ser felizes suas lágrimas)

"- O homem